tag:blogger.com,1999:blog-45125706357293838762024-03-05T02:53:45.960-08:00Gran Teatro de LilliputGran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.comBlogger94125tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-72092498006997709122015-02-17T14:30:00.004-08:002015-02-18T03:25:31.181-08:00Manjares del ratón de biblioteca (II)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El Viajero y su Sombra</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Eugenio Montes</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ed. Cultura Española. Madrid 1940</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Así nació la tragedia, ante una
tumba y en torno a un cuerpo lívido que ya se va a comer la tierra. Una tumba
es un límite y es, a la par, un misterio. De límites y misterios vive y sufre la gran
hermosura de todo arte trágico, con un vivir que es un morir entre sollozos. Y
si se niegan los límites y se ignora el misterio entonces podrá haber drama ,
porque la vida es dramática , aun en sus dimensiones menos profundas, pero no
tragedia de acento noble.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando no hay teología, no hay
tragedia. Hay , a lo sumo, drama , teatro psicológico, análisis de pasiones, de
pasiones que nadie padece ni compadece, porque no se concibe la compasión sin unidad
de sentimiento y destino. Faltan entonces misterios y certezas unánimes. Le falta
coro al héroe, por la ausencia de vínculos que liguen y religuen protagonista y
pueblo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esa incapacidad de la época
moderna para la tragedia, para la representación de estilo a la vez noble y
popular , corresponde al eclipse de la liturgia. Tantas y tantas preguntas periodísticas
sobre la causa de la decadencia del teatro, tantos cientos y miles de artículos
banales, y ni una sola voz dando la réplica profunda. Y ni una sola voz
diciendo lo que hay que decir. Esto: el teatro decae cuando decae el sentido religioso, porque en su más honda entraña toda representación trágica es liturgia y rito.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El pueblo ya no es pueblo , sino
esa miseria a la que llaman público. Y a la que se echan abyecciones y bazofia. El “teatro popular” , el que se
adapta al público , es tan malo como el otro, el de los selectos, que no se
adapta. Porque tampoco estos – estetas de todo los pelajes- han logrado nada.
Claro, quieren hacer “teatro de arte” , con escrúpulos y conciencia. Sí , pero
con conciencia meramente artística. Y la gran belleza trágica no ha nacido de
preocupaciones artísticas , sino de angustias religiosas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Del Capítulo : Pasión de Oberammergau)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX0fIlXcTjTE_qXH-GvH09ax0QXTuqU4RzYTfWAY22_gW6MYQGNjE8kqw8SNRDKMbjV_ZWGpQY0RhKdtAUHb2vjh7MSkh7ufLJgfzc4xznu-Ld2jkoZqk-NT4LSPWfOXT469AWUvlTvxA/s1600/eugenio+montes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX0fIlXcTjTE_qXH-GvH09ax0QXTuqU4RzYTfWAY22_gW6MYQGNjE8kqw8SNRDKMbjV_ZWGpQY0RhKdtAUHb2vjh7MSkh7ufLJgfzc4xznu-Ld2jkoZqk-NT4LSPWfOXT469AWUvlTvxA/s1600/eugenio+montes.jpg" height="400" width="280" /><i> </i></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-42533992351351996622015-01-16T09:12:00.001-08:002015-02-10T11:26:32.602-08:00Las alas en el estiércol<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p> </o:p>Mi amigo tiene muchos nombres,
muchas caras, muchas edades. Escribió un
texto de teatro, o lo encontró en una
biblioteca pública o se lo recomendaron, no me acuerdo. Se quedó (como le pasa
siempre) fascinado y decidió montarlo. Buscó a otros amigos, da igual los
nombres, las caras, las edades, para
configurar el reparto. Buscando donde
poder ensayar, se le gastaron las
suelas de los zapatos y los bonos del metro, cuando podía se colaba en los cercanías, buscó
desde salas alternativas a bodegas de bares, garajes , cualquier trastero 2x2 metros… no tenían para pagar el alquiler de las salas
también asfixiadas por no poder pagar el alquiler, había un trastero pero ya lo habían ocupado
otros a esas horas de la noche… difícil coordinar los horarios de quienes
tienen oficios precarios, mi amigo y sus
amigos trabajan en bares de copas, payasos de semáforos, animando primeras comuniones, buzoneando
publicidad, en lo que encuentran… Al
final , no tuvieron otra, acabaron en su
ático abuhardillado , poniendo la cama en vertical contra la pared, y sacando
los montones de libros al pasillo. Ensayaban, encorvandose si se acercaban según a que parte
del supuesto escenario, en voz baja y
con miedo de pisar muy fuerte porque crujía el suelo y despertaba a los vecinos de
abajo, un matrimonio pakistaní hacinado con
sus cuatro hijos en edad escolar, poco sensibles al arte. Allí imaginaban más que hacían los ensayos. A
veces hasta las tantas de la madrugada rehacían, modificaban, tachaban, creaban, ebrios de entusiasmo. Con la obra ya
acabada, reunieron el poco
dinero que tenían, para hacer un DVD como pudieron y un pequeño cartelito a modo de publicidad. Volvieron a patearse todos los rincones donde
poder mostrar al mundo su obra, después de remover Roma con Santiago, lo lograron.
Nada menos que en una sala de 30 sillas, tres viernes de un mismo mes, a
las diez de la noche, después de otra obra
y antes de una sesión que llamaban golfa. ¡Cómo se movieron dejando publicidad por
todos sitios! Repartiendo papelitos por
todas partes, desde bibliotecas de barrio a las puertas de los teatros
importantes, mi amigo, que son tantos amigos, se desprendió de sus libros, de su saxofón , poco más tenía de valor y lo
empleó en fotocopias … Aquella era una
gran oportunidad de que al fin su
trabajo fuera descubierto y lograra
alguna continuidad. En el estreno todos éramos amigos invitados y los otros dos
días casi lograron llenar según me cuenta. Sobre la obra escribieron
elogiosamente en tres blogs, y en algunos otros lo anunciaron. Por supuesto que nada pasó. En la sala le dijeron que continuar era
imposible porque ya estaban otros apalabrados, que desde que la tele estaba mal
ni los famosos tenían donde meterse, que
mirarían para la próxima temporada, pero que casi seguro tendrían que cerrarla
antes pues no tenían para acometer las obras que les exigían para renovar la licencia. Hace de esto unos meses. Anteayer me lo encontré. Ya lo veo menos, pues
se mudó del barrio. No tenía para pagar
el alquiler del ático, alquilo una habitación en uno de tantos pueblos del sur
de la capital. Sigue con sus mismos zapatos
desechos y con su misma ilusión
intacta. Me habló de un texto que
llevaba dos meses escribiendo que trataba de esto, de cómo llevaba dos meses escribiendo un texto que pasaría otros dos meses tratando de encontrar donde ensayar y de cómo al fin ensayaría otra vez en su habitación durante unos dos meses, para esperar encontrar donde poder estrenar… ¿No me parecía una idea
soberbia? Lo harían los mismos amigos,
ya eran, después de dos montajes casi un grupo, y además ahora dos de actores no tenían
ningún trabajo y podían ensayar más tiempo. Me contó también que le había llegado la
tercera multa por colarse en el cercanías, y me pidió no sin rubor que si le
podía prestar para un billete. Digamos que mi amigo es como tantos en este noble
oficio del teatro: Solo tienes sueños. Me acuerdo de él, hoy cuando una gloria
de nuestra escena, que no sale de los pasillos de la subvención estatal, desde la sección de moda del periódico del régimen, aconseja
a los actores a "trabajar como animales". A mi amigo le debió ir mal en el oficio
por eso, porque solo pudo, supo o quiso, trabajar como un artista. Y es que a
diferencia de él , hay quien solo tiene dinero. Cosa que por lo que leo en el suplemento de moda, causa
no pocos complejos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pasquín del Licenciado Rebolera</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXZ3bQsTPDvcJDCCvbjyZEElKrJPWjY4y0SLI9WTu-ePeF4MJJtYSfQlmkZLkYr4YCwCFxTGxrVmLXO8ECM6PQjDPZb810oMTqtCnwnCmLLZCBBnGknHeC0odGawu7laYQ3ujjDV5Duy4/s1600/sue%C3%B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXZ3bQsTPDvcJDCCvbjyZEElKrJPWjY4y0SLI9WTu-ePeF4MJJtYSfQlmkZLkYr4YCwCFxTGxrVmLXO8ECM6PQjDPZb810oMTqtCnwnCmLLZCBBnGknHeC0odGawu7laYQ3ujjDV5Duy4/s1600/sue%C3%B1o.jpg" height="580" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<o:p> Amélie Beaury Saurel. <i>Dans le bleu</i></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-71972787577317277712015-01-12T10:04:00.000-08:002015-01-12T10:07:50.721-08:00También nosotros vivimos de la Publicidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: #cc0000;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: #cc0000; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">EL GRAN TEATRO DE LILLIPUT RECOMIENDA AL IMPRESCINDIBLE:</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglCy5XArQXG57tiqN1d6m8hiys13-8_5he-HwE3T_NjbCKQ-BHojoZzlP5CpHazf9Tq8gXngyEiHRJ07MeY2rgRck_OflmlFap-G_BpXUAZZlVd9ZTgtBNJfdclIfgS54oLEvS2j-G66s/s1600/telepatia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglCy5XArQXG57tiqN1d6m8hiys13-8_5he-HwE3T_NjbCKQ-BHojoZzlP5CpHazf9Tq8gXngyEiHRJ07MeY2rgRck_OflmlFap-G_BpXUAZZlVd9ZTgtBNJfdclIfgS54oLEvS2j-G66s/s1600/telepatia.jpg" height="640" width="364" /></a></div>
<br />Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-66956118934134383192015-01-11T12:49:00.001-08:002015-01-11T12:49:08.503-08:00Manjares del ratón de biblioteca<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri;">La calidad de la misericordia</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Bookman Old Style', serif; font-size: 12pt;">(Reflexiones sobre Shakespeare)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Peter Brook</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Ediciones La Pajarita de Papel</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri;">¡Están tan llenos los
escenarios de obras que de Shakespeare solo tienen el título! Desde los
petrificados decorados estatales hasta las adaptaciones al modo ruidoso de la época,
donde el discurso ahoga el mensaje. Todo
lo contrario que en Shakespeare, que nunca juzga, solo muestra los conflictos
humanos, la fuente esencial del arte teatral, la rivalidad mimética que diría
René Girard, percatándose de que esa tensión,
ese fuego de pasiones enfrentadas, era el verdadero nervio que recorría la
creación dramática, y que era ese conflicto el que diferenciaba al teatro radicalmente de cualquier otro arte. En nadie como en
Shakespeare esa llama se propagó por todos
los sentimientos, todas las pasiones, encarnando en unos destinos donde alumbran
y se consumen. Su gran lección es ese desaparecer
en sus personajes. Son ellos y nunca su autor quienes nos dirigen la palabra.
Esto no solo hace que al abrir sus libros nos siga retando la mirada colérica
de Lear, que el cráneo de Yorick hasta nuestros pies salga rodando, y que las rosas de Ofelia
guarden sus espinas ¡ay! intactas… sino que en cualquier obra posterior, toda
situación, todo personaje que deambule por la historia del teatro, guarde un
resplandor o una sombra de esa llama. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri;">Agitada en ese pabilo, esta
lectura deja constancia de una larga aventura, y contagia una pasión, la que
nos lleva del misterio al milagro, la que cruza del libreto al escenario. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;">(Del prólogo de Eusebio Calonge)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Xkf079fShbOXwMLoEdpLhcaSnbWmjstdTuQK-ReiTUvwG-_1mIS5f_k_QZ6gukA5Zyj1wGVDtdYHEoXhyBjPjhv5nPfiUE1eQRaGLjSV2NJk4ghen3NsuWyxLyozeX2Lm2Xy6y8EqjI/s1600/portada.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Xkf079fShbOXwMLoEdpLhcaSnbWmjstdTuQK-ReiTUvwG-_1mIS5f_k_QZ6gukA5Zyj1wGVDtdYHEoXhyBjPjhv5nPfiUE1eQRaGLjSV2NJk4ghen3NsuWyxLyozeX2Lm2Xy6y8EqjI/s1600/portada.png" height="400" width="270" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri;"><br /></span></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-30419064170876956342014-12-22T05:11:00.001-08:002014-12-22T05:28:44.073-08:00Crujir de tablas y otras músicas escénicas (IV)<div class="MsoNoSpacing">
<span style="color: #cc0000; font-family: inherit; font-size: large;">La última noche de Agustín Lara</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<br />
<i>Arráncame la vida<br />Con un último beso de amor<br />Arráncala toma mi corazón …</i><br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El estruendo apagó la
voz. La botella se hizo añicos en su cara,
los cristales la abrieron con un </span><span style="line-height: 18.3999996185303px;">estrépito</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> de sillas y gritos. Las teclas del piano se llenaron de huellas de sangre.
Una mujer llamada Estrella hendió aquella
turbia noche hasta su memoria.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></span></div>
<i>Yo conocí el amor, es muy hermoso, <br /> pero en mi fue fugaz, y traicionero, <br /> volvió canalla lo que fue glorioso, <br /> pero fue un gran amor, y fue el primero …</i><br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Le quedó el hábito de
acariciarse la cicatriz que cruzaba su desgarbado perfil, desde el lóbulo a la
comisura de los labios. Pese a llegar a escanciar
la vida en días de vino y rosas, sus discos giraban en espaciosas mansiones, entre
licor, lencería y diamantes, en cada canción fugaz asomaban los filos dolorosos de su pasado. Este escueto dandy arrabalero, nunca pudo quitarse el sabor del maquillaje barato, del tugurio oscuro, de la pasión traicionera y canalla…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<i>Amor por ti bebí mi propio llanto<br />amor fuiste mi cruz, mi religión<br />Es justa la revancha y entretanto <br />sigamos engañando al corazón</i><br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt;">Su triste mirada vagando insomne por el
techo , apenas alumbrada por los farolitos del recuerdo, desesperadamente carnales. Un
rosario que engarza nombres de mujer
donde solo se musitan los misterios
dolorosos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<i>Vende caro tu amor aventurera <br />da el precio del dolor a tu pasado <br />Y aquel que de tu boca la miel quiera<br />que pague con brillantes su pecado.</i><br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Un mes de noviembre cerró
su piano definitivamente, un cigarrillo seguiría
expandiendo el humo por su
historia. Su agotada sombra cruzo hacia
la rotonda de hombres ilustres mexicanos, dos de sus versos
le sirven de epitafio. Él, como la pecadora del evangelio, como las que habían
cruzado su corazón y sus frágiles boleros, había amado mucho. La noche había acabado para
Agustín Lara. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<i>Pobres manos<br />alas quebradas</i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
EC 2000<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK2IXfzPumJlKMSlJFICB7JUhROF3MghN6peVsGE8qRfMDEz9Y5ZaQZ-JWriuzH8rdmeLLjvGf0EZUtDx-3N3rqssNRR3rMtUN4Y8Mq4J-sRyMPXDXLAlgcm_R7KxPEAGVzxh1q9GodXg/s1600/agustin2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK2IXfzPumJlKMSlJFICB7JUhROF3MghN6peVsGE8qRfMDEz9Y5ZaQZ-JWriuzH8rdmeLLjvGf0EZUtDx-3N3rqssNRR3rMtUN4Y8Mq4J-sRyMPXDXLAlgcm_R7KxPEAGVzxh1q9GodXg/s1600/agustin2.jpg" height="640" width="506" /></a></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-35985027955848911062014-06-29T13:56:00.001-07:002014-06-29T14:04:08.612-07:00Espacios Escénicos (V)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #cc0000;"><b>Vanessa Winship , el color de la polvareda.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las utopías socialistas dejaron
un paisaje apocalíptico, horizonte desolado donde los sueños se batieron en
retirada. Ocultando esta aridez se colocó
el decorado de la sociedad del bienestar, un trampantojo del que vemos la
falsedad apenas nos acercamos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De los añicos de la antigua Unión
Soviética a un desvaído sueño americano, las dos caras de una moneda mohosa. Lo económico como vía muerta.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Trenes descarrilados, puentes que
nunca unieron nada, búnkeres abandonados, distintas geografías con la misma tierra agotada, exhausta. Escolares de pobres uniformes,
retratos frágiles, raíces aferradas a la vida en una geología inhóspita. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Vanessa Winship cruzó las fronteras en el
momento en que se desmoronaban, quedando en sus fotografías el color de la polvareda.<br />
<br />
EC</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi696XlW3G5iK2cNcewD0aFWgRb4QjJ7a_zB1VUKKgPf_Dr-IbTDKF4RSa_tIh5Usjngxfoypgdcz5YntaMQy4Uvt5MvHGAfrmkpv6U7VBUBCwqyMRAzQlq3nWH_eZdYlDkVQXWclH-a44/s1600/WW+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi696XlW3G5iK2cNcewD0aFWgRb4QjJ7a_zB1VUKKgPf_Dr-IbTDKF4RSa_tIh5Usjngxfoypgdcz5YntaMQy4Uvt5MvHGAfrmkpv6U7VBUBCwqyMRAzQlq3nWH_eZdYlDkVQXWclH-a44/s1600/WW+1.jpg" height="420" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDwuwMg8Uo-NYc4_lq2U3wvzmxdO-a1cRJEdl3P9wm3ici2dEvAXxsuIrGP49xRi-xRaUFNwzbUJsVKgrx697pHh8SWKvL3vn7jImJ5Hu3E3uB79qfxbuXDPjA6zHz-YaYzEKWoWLhqUU/s1600/ww2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDwuwMg8Uo-NYc4_lq2U3wvzmxdO-a1cRJEdl3P9wm3ici2dEvAXxsuIrGP49xRi-xRaUFNwzbUJsVKgrx697pHh8SWKvL3vn7jImJ5Hu3E3uB79qfxbuXDPjA6zHz-YaYzEKWoWLhqUU/s1600/ww2.jpg" height="420" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5ncgryqNfIKjaunSaoP_rBLWCs-licQzw7JoVUs8E2eXBHtGntxzjls0reXYYhA61DnR_rQw088R8zFR8ZSJImEPANxIUuDU_PFUC3qbt9KOym_yhg_H2jB7cOSJWQ0sJGSrrGnAEpac/s1600/ww3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5ncgryqNfIKjaunSaoP_rBLWCs-licQzw7JoVUs8E2eXBHtGntxzjls0reXYYhA61DnR_rQw088R8zFR8ZSJImEPANxIUuDU_PFUC3qbt9KOym_yhg_H2jB7cOSJWQ0sJGSrrGnAEpac/s1600/ww3.jpg" height="432" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-60661709088561899142014-02-19T11:13:00.000-08:002014-02-19T11:17:58.427-08:00Teatro en el Gulag (III)<br />Al Presidente del consejo de comisarios del Pueblo de la URSS<br />Viatcheslav Mikhailovitch Molotov<br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
He aquí mi confesión, corta como lo es un segundo antes de morir. Nunca he sido un espía. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ha parecido al gobierno el castigo que por mis faltas se me había reservado no era suficiente para mi (el cierre de mi teatro, la dispersión del colectivo) y que debía sufrir otro castigo, el que los órganos NKVD me infligen ahora. Esto quiere decir que es necesario que sea así. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y mi yo se divide en dos personas. La primera se pone a buscar los “crímenes” de la segunda , y cuando no los encuentra, se pone a inventarlos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El Juez de instrucción se ha mostrado como una ayuda experimentada en este asunto, y nos hemos puesto a inventar mis crímenes juntos, en estrecha colaboración. El juez de instrucción repetía sin cesar y amenazando: “si no escribes , te golpearemos de nuevo, y no dejaremos intactas más que la cabeza y tu mano derecha, y dejaremos el resto como un despojo de cuerpo informe, sangriento, deshecho” </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me golpeaban, a mi, un viejo enfermo de sesenta años, me tumbaban sobre el suelo, cabeza abajo, con un tubo de caucho anudado, me golpeaban la planta de los pies y la espalda , cuando me hacían sentar en una silla , me golpeaban las piernas con el mismo objeto (desde arriba con gran fuerza) , y las partes situadas entre las rodillas y la parte superior de las piernas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los días siguientes, como en estas partes de las piernas se había producido una abundante hemorragia interna, me golpeaban sobre los hematomas rojos-azules-amarillos, con este caucho y el dolor era tal que me parecía que en los sitios doloridos y sensibles de las piernas me vertían agua hirviendo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Gritaba y lloraba de dolor. Me golpeaban en la espalda con el caucho, me golpeaban en la cara con mucha fuerza. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me retracto de estas declaraciones obtenidas golpeándome y os suplico, a usted jefe del Gobierno, que me salve, deme la libertad. Amo mi patria, y estoy dispuesto a consagrarle todas las fuerzas de los últimos años de mi vida.</div>
<br /><br /><div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Vsevelod Meyerhold</div>
<br /><span style="background-color: white;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20.799999237060547px;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu6TFmdvvIKhc8D9XJ0XheZs4CULqjjBPfXxi59-_M8ux-kfD2DLKyHMlKuLujkfZa_9oH9vA3ZfmZYhhxnmjeShIBXYTMLnhDkZBkC6rs7WyL0JaouzMMSmCq52V25gJYpUEbyyhDdlM/s1600/meyerhold.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu6TFmdvvIKhc8D9XJ0XheZs4CULqjjBPfXxi59-_M8ux-kfD2DLKyHMlKuLujkfZa_9oH9vA3ZfmZYhhxnmjeShIBXYTMLnhDkZBkC6rs7WyL0JaouzMMSmCq52V25gJYpUEbyyhDdlM/s1600/meyerhold.jpg" height="464" width="640" /></a></div>
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20.799999237060547px;"><br /></span></span></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-68983038756947616692014-02-15T12:18:00.000-08:002014-02-15T12:20:44.144-08:00Teatro en el Gulag (II)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><b><br /></b></span>
<span style="color: #990000;"><b><br /></b></span>
<span style="color: #990000;"><b>Los perros guardianes</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br />
"Hay que exprimir al máximo al prisionero durante los tres primeros meses, luego ya no sirve para nada"</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="text-align: justify;">Naftali Frenkel. Director de la sección económica de los Campos de reeducación sovieticos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tamara Grigorevna
Tsulukidze, arrestada en 1937 justo con
su marido, el director Aleksandr Ajmateli , condenada a cinco años de pena, estuvo
dieciocho deportada en los campos. Ajmateli
fue fusilado poco después de su
detención. Ella trabajó durante varios años en la tala de bosques y en las
canteras antes de pasar a formar parte
del teatro del campo del coronel Knazh-Pogost, en la república de Komi , en el
que dirigió un teatro de marionetas. Actuaba en los Campos para los niños
nacidos como consecuencia de las violaciones de los guardianes.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“Niños delgaduchos, sombríos,
temerosos, con las cabecitas rapadas. Abrían desmesuradamente los ojos sin
decir una palabra. En el estrecho pasillo del barracón obligaron a medio
centenar de niños a sentarse ante el telón del teatro. Comenzamos. No reaccionaron
a la aparición del gato Petrushka. Un silencio absoluto. Pero cuando el perro
Drushuk apareció ante el telón y ladró, se asustaron. Las primeras filas
rompieron a llorar, las demás tras ellas. Salí ante el telón para mostrarles
que sólo era un títere. No sirvió de nada, continuaban llorando. Los niños
criados en el campo de trabajo nunca
habían visto un gato, ni un gallo, ni una vaca, y el perro les traía el
recuerdo de los perros de los guardianes.”</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Recuerdos de Tamara Tsulukidze</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ7foL8IVYdq7Zf4dM1iiUBIizCihYjZ704d50Vy_lzlq9atov7d-aYIoHAAivfOFDdQJX6_WaoaQgXMZ2oSFRiOKnYmozGZnmJz-K4WMt0yJfjM1TCAjF2jVWBRxvL20rOzz0m4RsRoA/s1600/Scan+200004.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ7foL8IVYdq7Zf4dM1iiUBIizCihYjZ704d50Vy_lzlq9atov7d-aYIoHAAivfOFDdQJX6_WaoaQgXMZ2oSFRiOKnYmozGZnmJz-K4WMt0yJfjM1TCAjF2jVWBRxvL20rOzz0m4RsRoA/s1600/Scan+200004.jpg" height="640" width="459" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La prisionera Tamara Tsulukidze actuando en el Campo de Komi</div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-62032036844244345182014-02-12T10:22:00.003-08:002014-02-12T10:27:02.231-08:00Teatro en el Gulag (I)<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #990000; font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Divertir al verdugo</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
¿Que es lo que uno siente cuando actúa en el escenario para sus verdugos? </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Al fin y al cabo , el país entero tocaba y bailaba para Stalin.<br />
Lazar Sherishevski</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En las primeras filas estaban sentados los directores de los
campos de trabajo y los oficiales de la guardia, acompañados de sus esposas:
uniformes, botas pulidas , vestidos de noche. Detrás de ellos se sentaba la
intendencia, los ingenieros, los guardianes y chóferes. .. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Después de la actuación, los actores se quitaban los trajes
de príncipes, damas y húsares de opereta y se ponían sus chaquetas grises y sus
gorros de orejeras. En la oscuridad de la helada noche polar, una escolta
armada los acompañaba hasta la alambrada del campo . Los artistas recuperaban
su papel en la vida real: el de prisioneros.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una ambición de muchos directores de campos de trabajo era
tener su propio teatro. Para la administración de los campos, el teatro era,
junto con el vodka, la única diversión. En ellos reinaba la propaganda. Se cantaba
<i>La canción del caudillo, </i>se declamaba<i> una palabra al camarada Stalin, </i>se
celebran los aniversarios de la revolución.<i>
</i>Los espectáculos ” enseñaban la vigilancia revolucionaria y el odio
ardiente al enemigo” En uno de ellos la heroína “encuentra en sí la fuerza y el coraje de descubrir un
enemigo en su amado” El coronel
Barabanov solía decir a los actores, reclutados en los campos: “Deberíais
olvidar que detrás del escenario hay un guardián con una kalashnikov. Sólo el
trabajo. Sólo el arte…”</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por esas fechas , en el campo de Kolymá tenían lugar las
ejecuciones masivas de los prisioneros
en el Marco de la Gran Purga, que se cobraron la vida de unos 12.000 reclusos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMo0H76hEBlMKXXiAEHZrDGcZc6yGTlxXL16kb3JNlobQBvop1SQyWfyzEVSBxY78OIxmI0DK0zmpJTMqSicAMVaLtbhR8nx5Mh5ALi5G7VFjdtmOuQ6WBEvNu9M68Q-YzLZAkpddZo8M/s1600/Scan+200001+gulag.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMo0H76hEBlMKXXiAEHZrDGcZc6yGTlxXL16kb3JNlobQBvop1SQyWfyzEVSBxY78OIxmI0DK0zmpJTMqSicAMVaLtbhR8nx5Mh5ALi5G7VFjdtmOuQ6WBEvNu9M68Q-YzLZAkpddZo8M/s1600/Scan+200001+gulag.jpg" height="505" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEyVhBIlHY6dmXM5b9m5pLaJLmeg39aI_vHlMvpmTuVqunsfPMbjGYPvby2y8k_U3rmFgRVBX3Q-QompmoEtko9FweZBXtO-a4CScqhdAnKNLJolEhiX-pFs6j8EO4tyuXQ5xQFJsmNdc/s1600/Scan+200002+gulag.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEyVhBIlHY6dmXM5b9m5pLaJLmeg39aI_vHlMvpmTuVqunsfPMbjGYPvby2y8k_U3rmFgRVBX3Q-QompmoEtko9FweZBXtO-a4CScqhdAnKNLJolEhiX-pFs6j8EO4tyuXQ5xQFJsmNdc/s1600/Scan+200002+gulag.jpg" height="500" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Representación de La Atracción Terrestre, en el campo de trabajo de Solovki</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El teatro significaba la salvación de los artistas, porque el trabajo escénico los liberaba de la tala de bosques, con la nieve hasta la cintura, del trabajo en las minas o de la descarga de vagones en el frío, trabajo que provocaban que las personas no acostumbradas a tan duras condiciones, sensibles y de poca resistencia psíquica, fueran las primeras en morir. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero no todos tuvieron la misma suerte. El director del teatro Mali de Moscú, Serguéi Amaglobeli, murió en el Gulag. El actor Boris Aleksandrov no sobrevivió a una condena de ocho años. Lesh Kurbas, director ucraniano y reformador del teatro fue fusilado en Solovki. El escenógrafo Boris Erbstein y el pianista Vsevolod se quitaron la vida en ese campo. Meyerhold y el director georgiano Ajmateli fueron fusilados. El dramaturgo tártaro Fatki Burnash, el director Veniamin Zuskin, el actor Zubkov Shustruiski , el director karim Tinchurin, la cantante Ada Milikovskaia, los dramaturgos Victor savin, serguéi Tretiakov, Fiódor Chesnokov y miles de artistas del escenario murieron en la Gulag.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Victor Kuzin. Martirolog. Teatralnaïa Zhizn (La vida teatral)</div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-34377273228331505792014-02-02T05:52:00.000-08:002014-02-12T10:29:57.724-08:00Historia particular de la infamia<br />
Pobre Don Ramón convertida tu obra en cartón piedra, cambiaron tu bufanda por corbata estatal por triplicado, Hoy tus bastonazos son política incorrecta, por más que sigamos en el país de los cabrones de la Academia, aclamados por los ventrílocuos de consignas, propagadores de conciencia mediática, taxidermistas culturales y demás camaleónica ralea. <br />
<br />
Hoy escupen desde los despachos convertidos en escenario, tus parlamentos. A porcentaje de subvención menos veintiún por ciento de IVA. Ellos no son carlistones, no, que son fervientes utópicos de la Gulag y la checa, propietarios tras la bandería, que echan mierda y se quejan del hedor. ¿Creación teatral? No nos pongamos estupendos. Toda su esperanza está en los premios Juan Palomo, y en acabar de pagar la segunda hipoteca. Esa que les cura del estrés en el mar o la sierra.<br />
<br />
<br />
No les costó olvidar aquello de “por sus obras los conoceréis”, si se les recuerda, anteponen aquello otro de “es que tengo que vivir”. Ya les contestó el Marqués de Argenson, hace mucho tiempo: “No hay ninguna necesidad de ello”<br />
<br />
<br />
Pasquín del Lic. Rebolera <br />
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnGSfpeNs6tCJsFiPSlHGzrKnbktAVnZ4FebRdjaolbw7KQ0tW2BrAK4RIcHT0CPd515LCwnfkLeb0bmsG8WQElGAy4kVh4Hf-7UB_u2BY5WHDDBjvQ-DMexaasn6B02LufPkH62A5Db0/s1600/liquido+teatro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnGSfpeNs6tCJsFiPSlHGzrKnbktAVnZ4FebRdjaolbw7KQ0tW2BrAK4RIcHT0CPd515LCwnfkLeb0bmsG8WQElGAy4kVh4Hf-7UB_u2BY5WHDDBjvQ-DMexaasn6B02LufPkH62A5Db0/s1600/liquido+teatro.jpg" height="480" width="640" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-42420275501436437702014-01-25T05:50:00.000-08:002014-02-16T11:00:00.944-08:00Espacios Escénicos (IV)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 21.466665267944336px;"><span style="color: #990000; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">Arnold Böcklin. El cruce del Leteo</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 21.466665267944336px;"><span style="color: #990000; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; line-height: 115%;">Las aguas son oscuras, silenciosas. La barca parece no moverse. Ninguna señal desvela el horizonte, apenas si
alumbra la antorcha que porta su proa. Pero los remos se hunden turbios,
abriendo ondas en su cauce. Es el único sonido en esta noche cerrada y sin
límites. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; line-height: 115%;">Se diría que el tiempo no transcurre, o que acaso su única medida sean
los olvidos, que cada vez más, nos
van alejando de las costas de la vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; line-height: 115%;">Lo que recuerdo del lugar de partida es cada vez más brumoso,
apenas si retengo mi nombre, Arnold,
Arnold… me repito como un eco… No guardo memoria de enfermedad o las azarosas heridas que me embarcaron en esta
lúgubre travesía. Solo puedo evocar una
ventana que daba a unas ruinas o quizás fuera pintor y ese un paisaje que yo pintara obsesivamente. Lo único que quedó
indeleble fueron las lágrimas que resbalaban ardientes, cuando cerré los
ojos de mi hija… ¡María! … Bajo esta
corriente , a veces se me aparece su rostro, aunque fugaz se disuelve en
espuma, antes que logre distinguirla
claramente… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; line-height: 115%;">Las sombras se han ido espesando, la ceguera no
me deja distinguir ya, las manos colocadas sobre mi pecho. Antes de que se
desmoronen las palabras y su sentido,
quiero decir que, sin embargo, no me abandona la esperanza. ¿Para qué si no esta
barca? ¿Para qué esa antorcha si no es para no perdernos?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; line-height: 115%;">EC</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4yN-0vxGp5MofihK88BAAoMLGjOeZDFWlLZujhkklVFhmyMJBx6F4J4yRsfiFDxBHPUoB7qKB2CiniHaFcTHywqBmbw1kOXSZPSq2NWjpYg8mycDhsy4i2T9Is6wkzz2_MnBche9ddNg/s1600/B%C3%B6cklin_Villa_am_Meer_II.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4yN-0vxGp5MofihK88BAAoMLGjOeZDFWlLZujhkklVFhmyMJBx6F4J4yRsfiFDxBHPUoB7qKB2CiniHaFcTHywqBmbw1kOXSZPSq2NWjpYg8mycDhsy4i2T9Is6wkzz2_MnBche9ddNg/s1600/B%C3%B6cklin_Villa_am_Meer_II.jpg" height="446" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRv5DQzZ_qXEGAE47EpUyS-a8eXVSs71OjmD2l8Q-zAbdeqnbJI7GcJCRLFEJOXNPd6QKdEQZmeH9H7GYY2IqWr6oU9Bdkzg-u2_6ECQKxBR_XlvKpkyCS-pSGawPE1UevWBPXsS1AY0s/s1600/Arnold_Boecklin_-_Island_of_the_Dead,_Third_Version.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRv5DQzZ_qXEGAE47EpUyS-a8eXVSs71OjmD2l8Q-zAbdeqnbJI7GcJCRLFEJOXNPd6QKdEQZmeH9H7GYY2IqWr6oU9Bdkzg-u2_6ECQKxBR_XlvKpkyCS-pSGawPE1UevWBPXsS1AY0s/s1600/Arnold_Boecklin_-_Island_of_the_Dead,_Third_Version.JPG" height="352" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-46738503430511055332013-12-14T12:52:00.003-08:002013-12-14T12:59:56.058-08:00Homenaje a los malditos (IV)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="color: #cc0000;">La Tía Sandalia. Toda ciencia trascendiendo.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El día , aún en las primeras horas de la mañana se adivina
caluroso. La Tía Sandalia desgrana los misterios del rosario entre el polvo que
levanta el escobón de ramas. Se acerca por el horizonte alguien a la carrera, entrecierra
los ojos para agudizar su vista. Antes de que llegue el mensajero gritando entrecortado por la asfixia,
una punzada lacera su corazón. “El Àngel...
El Ángel se ha tirado… se ha tirado al pozo… al pozo…” La vecina que salía a tender ropa desde el
silo vecino, ya la vio pataleando en el suelo,
llamó a gritos a su hijo, un adolescente larguirucho y corrieron a
sujetarla. Tenía los ojos vueltos y la boca espumeaba. Metieron una punta de su
delantal en su boca, para que no se
mordiera la lengua, pero no lograban reducirla. Igual que cuando se llevaron a su marido al
frente, se necesitaron cuatro hombres para refrenarla. Al
griterío salió otra vecina con un esqueje de ruda, sembrada para los ataques, y se la restregó bajo la nariz… solo así lograron
aquietarla… Estuvo aquel largo verano de 1950 postrada en cama, los ojos fijos en el crucifijo
de enfrente. Nadie podía ver lo que veía ella.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Unos ángeles bajaban del cielo , tenían túnicas moradas y
alas color de oro, su delantal era el
paño de verónica desde el que asomaban las sangrientas facciones del divino
rostro… vio la escalera por la que bajaban, tosca, de ciprés nudoso, al salvador del mundo de su cruz. La misma por las que
subieron el cuerpo de su hijo Ángel del fondo del pozo. Ahora lo veía resplandeciente, como el sol
levantándose en el camino…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Aquel fue su último ataque de epilepsia. Cuando se levantó , se puso un habito morado y se ciñó un cíngulo color oro , un hábito del
nazareno que llevaría hasta su muerte. En sus adentros, el milagro del arte se había consumado. Mandó a por yeso. Con él cubría armazones de ramita de sarmiento,
con una cuchara y el cuchillo iba modelando sus figuras y con la brocha,
que hizo de crines del burro, les daba pintura
de temple al modo de policromado. Una
actividad devocionaria que ya llenaría su vida, convirtiendo su propia casa en
santuario. De sus manos encallecidas fue saliendo un santoral tosco, un
primitivismo evangélico, religiosidad
popular, que la Tía Sandalia (Villacañas 1902- 1987) analfabeta como era, traía desde
los albores de lo legendario, hagiografías de tradición oral o del
viejo libro de oraciones que su madre le enseñara. Entre sus paredes, verdadera
cueva sacra, se percibe el dolor de la creación, la pasión de Cristo hecha la
pasión del artista. Violencia inusitada de una expresividad trascendente. Artista
con una misión marcada, toda su alma quedó plasmada en su obra,
agitada y sencilla. Con la pureza y el misterio de un niño, dejó
escritas unas torpes palabras: </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi ALMA ESTU lla JESU</div>
<div class="MsoNoSpacing">
S llocoMOPE CADOrA ME A</div>
<div class="MsoNoSpacing">
brazo A TU</div>
<div class="MsoNoSpacing">
CrUz.</div>
<div class="MsoNormal">
SANDAliA</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<o:p> EC</o:p><br />
<o:p><br /></o:p>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM4c9bvtPUFhIr3fYMTnAWYLTu2NTSlW0sygWuRSLu2mvdLrHhQzZkcAYG8e3HZGIfaubIPRWpEEk4KDVcuOtZnn_KkDR_EEGCiRW8PSfQoUCEAn11GOttv5cgg7WjwohgbyndMUWP2_o/s1600/P1000798.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM4c9bvtPUFhIr3fYMTnAWYLTu2NTSlW0sygWuRSLu2mvdLrHhQzZkcAYG8e3HZGIfaubIPRWpEEk4KDVcuOtZnn_KkDR_EEGCiRW8PSfQoUCEAn11GOttv5cgg7WjwohgbyndMUWP2_o/s640/P1000798.jpg" width="502" /></a></div>
<o:p><br /></o:p></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-52700883820230741082013-12-07T02:02:00.000-08:002013-12-14T12:56:20.534-08:00Los Corderos. El cielo de los tristes.<div class="MsoNormal">
<b><span style="color: #cc0000; font-family: inherit;">Nuevas formas de inmolación </span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los cuerpos recorren cada palabra, como en una ceremonia que olvidó su sentido. Una alegoría furiosa dentro de una burbuja que
nos sumerge en su barroquismo sin perspectivas, en su abigarramiento de lo
inservible. La retórica de una tecnología
obsoleta no configura una estética, el espacio no se forma según leyes racionales,
sino que es fruto de la movilidad, del fluir de la sangre. Juego y riesgo, es decir, el filo de la
tragedia al alcance de la mano. Instantes fugaces en el laberinto de la
nada, punción del deseo que desemboca en
la muerte. Muerte sellada al vacío. Perpetuación
del absurdo de existir, el ser despojado de trascendencia abocado a su remedo . </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los Corderos tienen un sentido de la poética teatral hondo, donde
las metáforas de las acciones se encadenan: Teseo que pierde el hilo, mata el asesinado, se trasviste la memoria, profilaxis del amor o crisálida plástica. Línea telefónica con
nuestra conciencia. Peces artificiales en un pecera, que nos proyecta , que nos
encierra, en su asfixia cotidiana. La
máquina mimetizada con el hombre también inerme ante el tiempo, <i>El cielo de los
tristes</i>, toca los límites cortantes de este abismo que llamamos vivir. En sus
aristas queda el magistral esfuerzo de esta inmolación.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
E.C</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMKzn-OJghdUdb_MCjBI7gMYJhUdaKk3PV7QStmahQzkvlh3rXa2YYx6Me52ZCQhSQ-HLZJIZ2c3pfrOBG-QG-1NO00fIghxC8YzKKAHSbQze_PLPhYJAgVM80cmsrvOy1OGPBtkqlgYs/s1600/rgbperinternet-castella.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMKzn-OJghdUdb_MCjBI7gMYJhUdaKk3PV7QStmahQzkvlh3rXa2YYx6Me52ZCQhSQ-HLZJIZ2c3pfrOBG-QG-1NO00fIghxC8YzKKAHSbQze_PLPhYJAgVM80cmsrvOy1OGPBtkqlgYs/s640/rgbperinternet-castella.jpg" width="448" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-7478611698305893322013-10-17T03:08:00.001-07:002013-10-17T03:28:07.458-07:00Crujir de tablas y otras músicas escénicas (III)<div class="MsoNormal">
<span style="color: #cc0000;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #cc0000;"><b>Arribo de Rachmaninov
a la isla de los muertos.</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Solo encuentro alivio a este dolor terrible, tocando el
piano. Es un dolor que siento llegar al abrir los ojos, cada mañana, un dolor
lleno de ruido, que me asola y acaba con el silencio que necesito para
componer… En mi vida siempre me faltó el
silencio, en mis primeros recuerdos están los gritos de mis padres discutiendo por las
dificultades económicas, los gritos de mis profesores del conservatorio amenazándome
con expulsarme. Siempre el ruido, aturdiéndome desde la memoria: el llanto de mi madre cuando murió mi hermana Sofia, los
rebuznos de los críticos con mi primera sinfonía, el estallido de la revolución,
los trenes del exilio, el ajetreo de las ciudades, los efímeros aplausos … la punzada de la neuralgia que taladraba mi
sien, y ahora esta tos que me va arrancando los pulmones… tanto ruido
… ¿dónde encontrar el descanso?… ya abatido por la vida busqué un jardín
que me recordara mi primera infancia, y aunque esta luz era tan distinta,
imaginaba aún a mis hermanos, jugando al escondite, detrás de cada árbol; yo corría tras ellos por mis recuerdos, los busqué como entonces, en lo más frondoso de la arboleda, pero era la muerte quien me
esperaba emboscada. Lo supe por el silencio. Sí, ese silencio, el necesario para
componer, el que había buscado toda mi vida, al fin lo sentía: Lo comprendí,
había arribado a la isla de los muertos…<br />
<br />
EC. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU4L_n0s3WewQ7upzYpg8qVlw0TASF2kDRwNUdsqs6754TKPPxkiTiQX43dmuWwGoTkg8_ozJVdQwe62aMm1AYmOZ7vcyaIIeRlfujQHuW_sea-MFUt0u92wzAI-xmFkkQC2ej3PoYZVg/s1600/Rachmaninoff's+Hands.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU4L_n0s3WewQ7upzYpg8qVlw0TASF2kDRwNUdsqs6754TKPPxkiTiQX43dmuWwGoTkg8_ozJVdQwe62aMm1AYmOZ7vcyaIIeRlfujQHuW_sea-MFUt0u92wzAI-xmFkkQC2ej3PoYZVg/s640/Rachmaninoff's+Hands.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwsw1ShKqIqVWZO9P0ETanZxRniSyWu9SkhtqSedHhEf6CRoXgUx0q8cpghE82XSilgr-Evs8WrodXW-sFd3-4rpfAsJ88wc2JXKBFrAZ0IkxbbakeziIyZqz-YNjoJvvdxdv6cgGINjo/s1600/x-ray+of+chipped+hands2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="522" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwsw1ShKqIqVWZO9P0ETanZxRniSyWu9SkhtqSedHhEf6CRoXgUx0q8cpghE82XSilgr-Evs8WrodXW-sFd3-4rpfAsJ88wc2JXKBFrAZ0IkxbbakeziIyZqz-YNjoJvvdxdv6cgGINjo/s640/x-ray+of+chipped+hands2.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-56915918091553023952013-10-07T09:23:00.000-07:002013-10-07T09:36:14.969-07:00Autores contemporáneos (II)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="color: #990000;">Beckett: Las cenizas de las palabras</span><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Desde que Beckett irrumpiera en
el panorama teatral del siglo XX, este sigue en ruinas. Porque piezas como “La
última cinta de Krapp” contribuyeron a ese derrumbe del lenguaje, que mantenía a la miseria
humana con su halo romántico de patetismo o tragedia. Sus escombros sepultaron
al idealismo. Enterraron el fatal simulacro, las palabras huecas, las cáscaras
vanas en que se habían degradado los
valores humanos. Las pasiones que engendraron el desarrollo del teatro quedaron
reducidas a un mecanismo herrumbroso que ya solo generaría el chirrido
rutinario de un remedo de existencia.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Fragmentos de monólogos atroces
que muestran que la palabra es el gran fracaso del hombre. Retales de memoria,
acumuladas como cosas inservibles, inútiles. Mezquindades sin trascendencia,
que degradan al hombre al automatismo de una reproducción fonográfica, fuera ya
de unos contextos culturales, vaciada ya de cualquier carga emocional o
trascendente, presa del tiempo (Cronos el único dios no abolido) en su caída
hacia la nada (usurpando la eternidad) . Perdida la fe en la palabra, comenzando
la grieta en los filósofos semitas, el hombre se convierte en su propio
vigilante, acecha cada mínimo movimiento interior. Escrupuloso escrutador de su
desgarro absoluto, instigador de sus propios y demoledores tormentos.
Recorre las dimensiones de su vacío. Esa
deshumanización crea una nueva forma de dramaturgia que intenta desprenderse de
los valores literarios abarcando ignotos territorios escénicos, clausurados
antes para la palabra, intenta sondear desde el silencio aquello de lo que dijo
Wittgenstein era mejor callar. La mayoría de los autores no obstantes solo desplazan
su literatura hacia la acotación o el aparte, confundiendo el monólogo interior
con los dictados de su propia conciencia, aderezada estos con exposiciones
interpretativas bretchianas que intentan traspasar la propia pared que
levantan, la famosa cuarta pared. La relación con el actor se enrarece, se
necesitan intermediarios que le expliquen que sus resortes vitales y
emocionales no sirven. Lo ilustra
Ghelderode en una acotación: “No se podrá creer real en ningún momento. Si parece
vivo es que el actor lo representa mal.” No se podrá creer real pero aun
reducido -metamorfoseado dirán otros- a marioneta tendrá que transmitir verdad, vínculo
ineludible con el espectador, irreal pero veraz son dos polos difíciles de
reunir, insalvables para muchos que no guardaron el penoso equilibrio.<br />
Interpretar reuniendo un montón de cenizas fue una tarea a la que se aplicaron
fascinados por la imposibilidad (movidos por una rara fe) las vanguardias.
Sacrificando, la comunicación ritual hacia lo sagrado se entabla siempre a
través del sacrificio, toda la tradición de un oficio adquirido, buscando
renovadamente la presencia. El siglo XX vagabundeó perdido
entre esas ruinas, con sus cascotes erigió este túmulo que quería ser fin,
final testamentario cuya única heredad
fue el sarcasmo.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De ese testamento nihilista ya
podemos hacer hermenéutica, nuevo material de interpretación. Solo los
personajes cuando alcanzan la verdad interpretativa, en el raro momento en que
trascienden el teatro, cuando se
desvinculan del autor, escapan a esta
tasación histórica. Beckett también acabó en sus libros, de los cuales podemos extraer algunas
ideas. Ayer el Krapp, estuvo delante de mi, con su aterradora existencia, su
desesperanza, y su aspecto astroso. Es
una criatura, ya, tan tangible como
quien en la oscuridad de la sala lo miraba. Es lo único que no podemos abolir,
porque el teatro no depende de nosotros, aunque necesite de nuestras voces, de
nuestras manos, escapa, desde siempre, indemne de las limitaciones textuales,
por entre las rejas de los renglones, y vuelve inmutable al misterio de la
oscuridad, del silencio. Haciéndose vida aun con la cenizas de unas palabras.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
EC. 2005</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidZ0o3oeHfPOkbH-UVXZ4I1iyqh5OMM1LQr07dCLMePOC64e3w4FHaNSR3nl3Z19VbT2_0uW4weLLSboinWS0fnz4phbfxC1hyZSyXThyphenhyphenodhqZlQPO44AjHm2LO6WAKons_ONAonTqxH8/s1600/Samuel_Beckett.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidZ0o3oeHfPOkbH-UVXZ4I1iyqh5OMM1LQr07dCLMePOC64e3w4FHaNSR3nl3Z19VbT2_0uW4weLLSboinWS0fnz4phbfxC1hyZSyXThyphenhyphenodhqZlQPO44AjHm2LO6WAKons_ONAonTqxH8/s640/Samuel_Beckett.jpg" width="484" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-62395870626810678952013-10-05T09:11:00.002-07:002013-10-05T09:17:54.467-07:00Dramatis personae (XIII)<div class="MsoNormal">
<span style="color: #990000; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b>Los restos de Fortunata</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cruzó la ciudad hacia el
cementerio, abstraído, sin mirar las
calles. Al llegar dijo al taxista que esperara y buscó en el tercer patio la
lápida. Tardo en encontrarla porque no recordaba que su nicho estuviera tan
alto. Al fin leyó su nombre esculpido: Fortunata. Y fue como volver a verla.
Fugaces se le aparecieron sus ojos, su sonrisa fresca, el tacto de sus manos, y
hasta le pareció oír su voz... allí permaneció con el corazón atravesado, la
cabeza gacha por ocultar el caudal de lágrimas que surcaban su cara. ¡Si le
viese alguien! Aquel Don Juan, aquel Juanito Santa Cruz, aquel que no era ya
sino un tiesto, un saco de achaques, abandonado por el tiempo… </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Reparó en una flor que adornaba
su nicho. ¿Quién la habría depositado? Ni Maximiliano muerto en el manicomio
hacía tantos años, que no sería menos polvo que aquel que ahora visitaba; ni aquel
farmacéutico, del que no recordaba el nombre, que se iría de Madrid al cielo haría
tanto; ni el hijo, aquel haragán pendenciero, al que siempre se le ocultó quien
era su madre. ¿Quién más, después de un siglo de aparecida la novela, podía
haber dejado aquella flor?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No podía saber que fui yo, un lector anónimo, quien
la puse entre las páginas del libro, antes de cerrarlo y devolverlo al anaquel, rezando por ella y por
todos aquellos personajes, a los que una pasión devastadora, arrastró a la
realidad desde sus novelas, sus piezas teatrales, sus lienzos … en un salto póetico que cruzó el abismo de la ficción hasta la presencia. En la muerte
más vivos , o al menos igual de nada, que los mortales que llegaron
hasta la sepultura en carne y hueso. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Renqueante y encorvado regresa Don Juan, Juanito
Santa Cruz, al coche, como quien sube,
por su propio pie, a su propio coche fúnebre.<br />
<br />
EC. 2006</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd6Xyq44H9FQby-LAPZ2qFGNfKr_1CH3ic3DxwW_kChre0syvxf5n1DGrSc9uBNMUc0rKIRdj92si1okdqR8lCIO8E5YQXMtzR-Hs_HNnk1Yz8rMRTBtn4btNPvw0QlN2QSHqK4Id-7mI/s1600/La-morfina-Santiago-Rusi%C3%B1ol-1894.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="497" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd6Xyq44H9FQby-LAPZ2qFGNfKr_1CH3ic3DxwW_kChre0syvxf5n1DGrSc9uBNMUc0rKIRdj92si1okdqR8lCIO8E5YQXMtzR-Hs_HNnk1Yz8rMRTBtn4btNPvw0QlN2QSHqK4Id-7mI/s640/La-morfina-Santiago-Rusi%C3%B1ol-1894.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
La Morfina. 1894. Santiago Rusiñol</div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-76562681392818453372013-09-15T12:57:00.002-07:002013-09-15T13:00:06.274-07:00Espacios Escénicos (III)<div class="MsoNormal">
<span style="color: #cc0000;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #cc0000;"><b>Mujica Laínez . Escenografías
marchitas.</b></span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Acabó la época en que las
aparatosas lámparas de araña multiplicaban en los espejos su barroquismo. La
casa está clausurada. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En el recibidor pende, como la
bandera del naufragio, el gran tapiz descolorido y deshilachado, que retrata La
adoración de los Reyes, tejido según cartón de Rubens (<span style="font-size: 6.0pt; line-height: 115%;">1</span>), que vino a adornar el testero después de
tantas vicisitudes históricas. Abajo un busto roto, desnarigado y perdida una oreja y la mitad de su sonrisa,
posiblemente, de la que fue dueña de la casa, nos da la funesta bienvenida. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La escalera de caracol, expoliado
su mármol, se asoma a la espesa penumbra
de un mausoleo, de muebles amortajados,
donde el carrillón del reloj hace mucho no marca ninguna hora. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En los salones cuadros patinosos
y oscuros, algún paisaje se adivina de
Prilidiano Pueyrredón (<span style="font-size: 6.0pt; line-height: 115%;">2</span>)
en otros ya manchados por la humedad no se distingue nada. Las huellas en el
papel de la pared, delata que allí hubo
algunos otros. Los que entraron en el lote
del anticuario o el chamarilero. Cruje el suelo, tapizado con los desconchones
del techo, por él se esparcen algún
marco dorado carcomido, un violín destripado, algún quinqué sin tubo, discos de
pizarra rotos, añicos de jarrones de Sévres, flores secas… Los cortinajes
pesados y tiñosos guardan sombría esta
ruina. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En su biblioteca, las polillas
apenas han dejado los tejuelos de los libros. Si alguien abriera alguno de sus
tomos en piel, (El de “Pablo y Virginia” de Saint-Pierre, impreso por Alzine en
Perpiñan en 1816, pongamos por caso <span style="font-size: 8.0pt; line-height: 115%;">(</span><span style="font-size: 6.0pt; line-height: 115%;">3</span><span style="font-size: 8.0pt; line-height: 115%;">)</span>
) las palabras se desmoronarían como polvo. Quedan sobre su escritorio, dos
frasquitos de tinta seca, legajos polvorientos. Y en un cajón el retrato de una
mujer joven, de expresión alegre, las monturas rotas de unas gafas y algunas monedas de cobre fuera de curso. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En el dormitorio, bajo un
crucifijo, el colchón hundido, el de un lecho que debió ser adoselado, enseña
sus entrañas de plumas, cobijo de ratones. Tras la puerta los jirones de un
vestido lila y un estrambótico sombrero con plumas de avestruz (<span style="font-size: 6.0pt; line-height: 115%;">4</span>). Dos maletas de cuero
cuarteadas, con pegatinas de hoteles distantes. Un tocador cojo de una pata y
con su luna quebrada. Una polvera seca, tarritos de perfume que dejaron su
fragancia en el pasado…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La cocina como el baño fueron devastados en busca del plomo de sus tubos y
cañerías, algún cubo de zinc desfondado, una sartén sin rabo, botellas vacías.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La mansión , se fue quedando tan muda
como el panteón familiar, solo en verano se escuchan los vencejos que anidan en
su piso de arriba. Hasta la esbelta palmera que se erguía en su jardín fue
talada (<span style="font-size: 8px; line-height: 9px;">5</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">)</span>. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->1 -<span style="font-size: 7pt;"> </span><!--[endif]-->Del
cuento <i>La Adoración de los Reyes</i> en <i>Misteriosa Buenos Aires</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->2 -<span style="font-size: 7pt;"> </span><!--[endif]-->Del
cuento <i>El pintor de San Isidro</i> en <i>Aquí Vivieron</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->3 -<span style="font-size: 7pt;"> </span><!--[endif]-->En
“Memorias de Pablo y Virginia” también cuento de <i>Misteriosa Buenos Aires</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->4 -<span style="font-size: 7pt;"> </span><!--[endif]-->Del
Cuento El Coleccionista de <i>Aquí Vivieron</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->5 -<span style="font-size: 7pt;"> </span><!--[endif]-->De
la novela “La Casa”<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="text-align: justify;">
Así mismo,
aparecen objetos descabalados de la novela <i>Los Ídolos</i> y otros tantos cuentos de Manuel Mujica Laínez , dispersos ya por mi
memoria. </div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="text-align: justify;">
EC</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk0PY1VPP4stuy0T3NG5UWtQxBy8pbmck4q1kSslD83bsjSBunKBfHTtlYRfox6NatNFaYmJE6R3VSpdYeoEkmnamDdAK7Fxm7ejyBcDZqIyLWOuhzLcUMdBj0zwhXJk2nefdph1v2fXM/s1600/nm2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="515" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk0PY1VPP4stuy0T3NG5UWtQxBy8pbmck4q1kSslD83bsjSBunKBfHTtlYRfox6NatNFaYmJE6R3VSpdYeoEkmnamDdAK7Fxm7ejyBcDZqIyLWOuhzLcUMdBj0zwhXJk2nefdph1v2fXM/s640/nm2.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZhYlcREb3QpsyqfTgmSR5wl9Gz563_wCsyMTRkfd1i1p8B6Pvg-CRKw7DE5K3IQmEszsBc-F9ukBZ0lpKRaHObPFeFMiAk8p-Ext8fxIy4za2eD3swutFg_btvWzYX6gAz8vcCg4G8l0/s1600/recoleta+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZhYlcREb3QpsyqfTgmSR5wl9Gz563_wCsyMTRkfd1i1p8B6Pvg-CRKw7DE5K3IQmEszsBc-F9ukBZ0lpKRaHObPFeFMiAk8p-Ext8fxIy4za2eD3swutFg_btvWzYX6gAz8vcCg4G8l0/s1600/recoleta+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZhYlcREb3QpsyqfTgmSR5wl9Gz563_wCsyMTRkfd1i1p8B6Pvg-CRKw7DE5K3IQmEszsBc-F9ukBZ0lpKRaHObPFeFMiAk8p-Ext8fxIy4za2eD3swutFg_btvWzYX6gAz8vcCg4G8l0/s640/recoleta+2.jpg" width="480" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6FgvkMyYRhO60UYi_pbeO_zFSXf3lmFTUNF8gz4MWhEX7v_w14vb8oIe7rz3y_e-yxsaS7XYtjJ2NTcrrUjS6d9D32m9Nv0U1CT2D2GBGS4hUUEzgVYiGwmR0WQe6F0SYQaQV_4BJv9s/s1600/P1090358.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6FgvkMyYRhO60UYi_pbeO_zFSXf3lmFTUNF8gz4MWhEX7v_w14vb8oIe7rz3y_e-yxsaS7XYtjJ2NTcrrUjS6d9D32m9Nv0U1CT2D2GBGS4hUUEzgVYiGwmR0WQe6F0SYQaQV_4BJv9s/s640/P1090358.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Naturalezas Muertas. Bodegones de La Recoleta 3, 7 y 11. Buenos Aires. 2013. EC</div>
<o:p></o:p>Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-36204418785301304472013-08-03T12:34:00.002-07:002013-10-05T05:10:31.968-07:00Lecciones de expresión corporal (I)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><b>Ribera , el tacto en la pintura. </b></span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“Dios no tiene otras manos sino
las nuestras” dijo Santa Teresa. Parece que estas manos de Dios encarnaron en las pintadas
por José de Ribera. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Huesudas y pálidas en el místico,
sarmentosas y rudas en anacoretas y penitentes, delicadas en magdalenas y vírgenes, hinchadas por las
intemperies en los pedigüeños que se
asoman a su apostolado. Manos ancianas
desgastadas por la vida, aferradas a los días y
encallecidas de quienes han escarbado la tierra con sus manos. Todas tienen el peso de una
existencia, trasmiten sus fatigas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Debieron ser a imagen y semejanza
del Españoleto, nacido en 1591, crecido con la lezna, las hormas y los tafiletes de la zapatería paterna, el
niño descubrió la pintura en los retablos de Játiva, las del Maestro de Perea o
de Juan de Juanes, entre muchos ejemplos. Pudo pasar al taller de Ribalta antes
de marchar a Italia, descubrir a
Caravaggio que salpicaría su pintura de sombras y crudeza, y trabajar con Fanzago, con quien buscó en la
concreción visual de las formas , la emoción del movimiento. Manos que ya exhaustas
y temblorosas, pintaron el mismo año de su muerte, 1652 , esa sinfonía de
movimientos, luces y colores que es la Comunión de los Apóstoles en la napolitana iglesia
de San Martino.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pintado cada hueso, cada músculo,
cada arruga, la piel tatuada con las inclemencias del destino, pero también
cada nervio, cada pulsión de la sangre, manos que oran et laboran, su tacto
llega hasta nuestra mirada, palpamos la oscuridad que las rodea, hasta donde no
llega la vista. Allí los cráneos, los
devocionarios, los instrumentos del martirio…
sus fondos tienen la oscuridad de la muerte. Donde esta carne,
atravesada por el dolor, vive. Nos señala y nos convoca.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p>EC</o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw8lTHblnaBYJkN_qoBzcbK3__oE1fucsi2FiCsAIlmJI-Uc7AVFkopRgHnIQmBF1iep0Al6W2C84LEc4ZPKgaWrJHeXBYa2n28L4D7m6KfBhbRbk6QLpLv_Ixt29uDNSLkMOhqJ71PNA/s1600/1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw8lTHblnaBYJkN_qoBzcbK3__oE1fucsi2FiCsAIlmJI-Uc7AVFkopRgHnIQmBF1iep0Al6W2C84LEc4ZPKgaWrJHeXBYa2n28L4D7m6KfBhbRbk6QLpLv_Ixt29uDNSLkMOhqJ71PNA/s640/1.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0NrBkD9LAbW0nraIrPs8X6t7ReEMQbEJhzi9FjnIfpzdmeZ7PHEJQTmK5craiAzMtdi5kwFVgiTX5NjX5Fgoqd7RhpPpWVP5orScopRcEI4aJVM_lnTlAhd9Xmi9dp8LCMRmKSda4E2M/s1600/4.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0NrBkD9LAbW0nraIrPs8X6t7ReEMQbEJhzi9FjnIfpzdmeZ7PHEJQTmK5craiAzMtdi5kwFVgiTX5NjX5Fgoqd7RhpPpWVP5orScopRcEI4aJVM_lnTlAhd9Xmi9dp8LCMRmKSda4E2M/s640/4.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTCugTlY_t4_azYTGGwL6-UXIA43O4DY-cuowfXBZ9Rlgf5Md-iItzahrrjo2TS_SaijISQ0r6GkM8wE706XSr1ViW2KgHZyiACr1QPovgICOtLMlGsUuQglLop7NTUDHi5da9O0gFl4M/s1600/3.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTCugTlY_t4_azYTGGwL6-UXIA43O4DY-cuowfXBZ9Rlgf5Md-iItzahrrjo2TS_SaijISQ0r6GkM8wE706XSr1ViW2KgHZyiACr1QPovgICOtLMlGsUuQglLop7NTUDHi5da9O0gFl4M/s640/3.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqg1ZEOJOXNg0Ay9MxDKRQI_j2778qw6ZXbNWHqypbdpPONn6_LsciTbqJNwcOb3P1nQXIpBMRExn7Hy1DbPx4d3UplF16lKNwP43PgX1fuyxbZ0CaAGzdM1KucLKnYkqEawTRICMBCKQ/s1600/2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqg1ZEOJOXNg0Ay9MxDKRQI_j2778qw6ZXbNWHqypbdpPONn6_LsciTbqJNwcOb3P1nQXIpBMRExn7Hy1DbPx4d3UplF16lKNwP43PgX1fuyxbZ0CaAGzdM1KucLKnYkqEawTRICMBCKQ/s640/2.JPG" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-75379727348745487622013-07-28T10:48:00.000-07:002013-07-28T10:49:59.526-07:00Dramatis personae (XII)<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<b><span style="color: #cc0000;">Edvard Munch. El itinerario del
sonámbulo</span></b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
Ante la pintura de Munch más
que emoción sentimos un escalofrío. Por su trazo sinuoso asistimos al desgarro,
al abatimiento de un destino: el del hombre perdido en sí mismo. <o:p></o:p>Nos hace así, testigos de su propio dolor, convirtiendo por tanto, su arte en sacrificio.</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Su mirada hacia dentro, honda,
enquistada, hace que no sean personas sino almas las que se asoman a sus cuadros. Creando una unidad trágica desde
sus primeras obras. Como en los grandes,
su estilo no es fruto de una búsqueda estética, sino de un encuentro fatal. El de la belleza con la muerte.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sus pinturas cruzan el
inquietante puente que va del expresionismo al simbolismo. Enigmáticas y
obsesivas, de colores densos, en violenta pugna entre ellos. Fascina la energía
y el instinto de su pincel, los abismos que recorre. La mujer como ausencia, la
soledad del hombre, que autorretrata constantemente, ese silencio eterno que
propaga El Grito. La angustia de vivir, de saberse muerto bajo un cielo
deshabitado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
EC<br />
<br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6QPETiahQmBzVK0amz8AnThlWzkZOH7cg15mg8YP3OhNNWoNWfHJIdU25ogg0dlAi_Uotl-ruAU8vFQsBaBT50fIy91RB0mF09wRB1Z_T9cqUuzSGWRqK7Ki0zeD216ceAfrCqlFQTUg/s1600/P1080841.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6QPETiahQmBzVK0amz8AnThlWzkZOH7cg15mg8YP3OhNNWoNWfHJIdU25ogg0dlAi_Uotl-ruAU8vFQsBaBT50fIy91RB0mF09wRB1Z_T9cqUuzSGWRqK7Ki0zeD216ceAfrCqlFQTUg/s640/P1080841.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIQjHO_FtmwzfxddfiH8OZ-oli853Nsl3dpMLWV99qDR-orW8tXVkpG_AIi4AzGuvrldT6ad2G8j58XDrCqHc5Y0Q2VGyF-DvY2YntWM8oFztcPuCkPvD107CfMzDUqG-3lYxost-X1eE/s1600/P1080837.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="454" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIQjHO_FtmwzfxddfiH8OZ-oli853Nsl3dpMLWV99qDR-orW8tXVkpG_AIi4AzGuvrldT6ad2G8j58XDrCqHc5Y0Q2VGyF-DvY2YntWM8oFztcPuCkPvD107CfMzDUqG-3lYxost-X1eE/s640/P1080837.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-38895816709172389142013-07-20T03:33:00.000-07:002013-07-20T03:35:23.873-07:00Espacios escénicos (II)<span style="color: red;"><b>Martín Ramírez. La perspectiva desde el túnel</b></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
No es un precursor ni un predecesor: es un símbolo. Mientras vivió fue un perfecto desconocido y sólo fue descubierto diez años después de su muerte, en 1970. Ramírez nació en 1885, en Jalisco. No se sabe en qué lugar,probablemente en un pueblo pequeño. Trabajó tal vez en el campo y más tarde en una lavandería; al despuntar el siglo, en plena Revolución de México, medio muerto de hambre, emigró a los Estados Unidos. Como tantos de sus compatriotas fue peón caminero en los ferrocarriles; dejó el trabajo porque empezó a sufrir ofuscaciones y alucinaciones. Aunque es difícil reconstruir sus idas y venidas, se sabe que hacia 1915 dejó de hablar, que vagó varios años sin dirección fija, a ratos trabajando y otros viviendo de la caridad pública, hasta que, en 1930, las autoridades de Los Ángeles lo recogieron en Pershing Square, un lugar de refugio de vagabundos y mendigos. El diagnóstico de los médicos fue sin esperanza: paranoico esquizofrénico incurable. Lo internaron en una institución estatal, el hospital Dewirt, en donde vivió treinta años, hasta su muerte, en I960. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ramírez nunca recobró el habla pero hacia 1945 comenzó a dibujar y a colorear con lápiz sus composiciones. Decisión que es la cifra de su situación y la clave de su personalidad artística: renunció a la palabra pero no a expresarse. Dibujaba a espaldas de las autoridades pues los guardianes, para conservar limpias las salas, destruían las obras de los pacientes. Unos pocos años antes de su muerte tuvo la fortuna de ser descubierto por un psiquiatra que se convirtió en su ángel custodio, el doctor Tarmo Pasto. Un día en que el profesor, acompañado de sus discípulos de la Universidad de Sacramento, visitaba el hospital, se le acercó Ramírez y le entregó un rollo de dibujos que llevaba escondido debajo de la camisa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(Octavio Paz. Los privilegios de la vista I. Arte e identidad: los hispanos de los Estados Unidos.)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOg08ale1jqVfK6pAYDLjS4LoqRZtnJK54wwsMV1-GdLRjy-VMxIQJSE7UWPAMIuy4PO_MaJ0YozzzL2Yb_XW3xriEvd0zcDACBo6dQzeZjPnoeK7OTkY9AVAKm0yJ8UD7wm5dXF66DFE/s1600/img_art_2051_7420107178517036_orig.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="354" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOg08ale1jqVfK6pAYDLjS4LoqRZtnJK54wwsMV1-GdLRjy-VMxIQJSE7UWPAMIuy4PO_MaJ0YozzzL2Yb_XW3xriEvd0zcDACBo6dQzeZjPnoeK7OTkY9AVAKm0yJ8UD7wm5dXF66DFE/s640/img_art_2051_7420107178517036_orig.jpeg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghWB8fcQOzXvoItLqMmmtNsOOZoedL0aETwU4123IiJ2D1yLDyLUuMKVwyc-L29MNwRqZHs7-FkTvnPmyKL3Pkx0heAhltcvxVi9wluAP7PFnWsNjQfUT43Soc9vqIgtzA5yuuPkOPyvc/s1600/la+via.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghWB8fcQOzXvoItLqMmmtNsOOZoedL0aETwU4123IiJ2D1yLDyLUuMKVwyc-L29MNwRqZHs7-FkTvnPmyKL3Pkx0heAhltcvxVi9wluAP7PFnWsNjQfUT43Soc9vqIgtzA5yuuPkOPyvc/s640/la+via.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv6_FLA9NkdzjNEJxJ5u0jsD25CSODiRhNg9uvOc4dSnMwUXLSISSekaKiADDAT8BsMr1xkZXGsI9mJhC9BWUaO_2AwJB-KapueJjXuVijp1t3m1L2lUdk_eXWKfYurcN9ocgYuTqr_iw/s1600/Ramirez-VWs.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="504" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv6_FLA9NkdzjNEJxJ5u0jsD25CSODiRhNg9uvOc4dSnMwUXLSISSekaKiADDAT8BsMr1xkZXGsI9mJhC9BWUaO_2AwJB-KapueJjXuVijp1t3m1L2lUdk_eXWKfYurcN9ocgYuTqr_iw/s640/Ramirez-VWs.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Yo araba, salía el sol y araba, se iba el sol y araba a tientas, había días en que ni el sol salía de tanto tener los ojos metidos en la tierra. Un gusano parecía uno. Un gusano de su propia hambre. Royendo su propia vida, escarbando una galería hacia su muerte. La tierra no daba para llenar la barriga, el sol picaba en la espalda encorvada, como pica la sarna, y los piojos, y las pulgas y chinches, y las ladillas, todos los bichos que uno coge en el túnel por el que se llega aquí.</span><br />
<div>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Trabajé en el ferrocarril para poder mandar dinero, trabajé hasta que me echaron, porque ya no había trabajo para los extranjeros, porque a los blancos también se les acaba la comida y venían a escarbar el túnel. De allí, fui más al norte, más hondo, a las mismísimas entrañas de la tierra, fui minero, yo me notaba ya raro en aquel hoyo, como si estuviera escarbando mi tumba con las uñas, me pasaba las noches rascándome aquella llaga que era mi vida con el retrato que me habían enviado de mi hijo.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">Sí,
todo este es un lugar donde viven los muertos. Tenemos esta fosa donde
olvidarnos de la vida. Nadie nos trae flores, ni nos reza, ni nos enciende
velas, porque ya no somos muertos recientes, nos vamos pudriendo en la memoria
de los otros, cada vez más polvo, cada vez más nada.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="line-height: 115%;">Un
puente sobre los precipicios, y un tren que lo atraviesa, cruza los </span></span><span style="line-height: 18px;">túneles</span><span style="font-size: small;"><span style="line-height: 115%;">
deja atrás la oscuridad y sale a la luz… si me consiguiera betún de los
zapatos para pintar eso…</span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="line-height: 115%;">EC. Fragmentos de La </span></span><span style="line-height: 18px;">perspectiva</span><span style="font-size: small;"><span style="line-height: 115%;"> dentro del </span></span><span style="line-height: 18px;">túnel</span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>
</div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-22524102207644245602013-07-07T02:53:00.000-07:002013-07-07T02:53:49.840-07:00Nuestro teatro moderno (III)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnq2z6FBeuB5QjtS5qtm4p4XoyTqbxEsDrBni4Bk5ZlkWfam18dw-9zhyphenhyphen2PhSLpPcXBdxb-NYo6YYhzT7675O3O210f9uw5jni_nNB3EID8_61xvSCpdEBtURxviVoeQBEVWCsdmuWXoU/s1600/5902DOC035.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="441" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnq2z6FBeuB5QjtS5qtm4p4XoyTqbxEsDrBni4Bk5ZlkWfam18dw-9zhyphenhyphen2PhSLpPcXBdxb-NYo6YYhzT7675O3O210f9uw5jni_nNB3EID8_61xvSCpdEBtURxviVoeQBEVWCsdmuWXoU/s640/5902DOC035.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pienso que es imposible asistir a un espectáculo teatral, íntegramente. Casi siempre llegamos tarde; pero, además, algo de nosotros se queda siempre fuera. Al sentamos en una butaca en cualquier teatro, apenas se acomodan allí tres cuartas partes de nosotros mismos; el resto divaga por el vestíbulo, esperándonos; se queda en él para reanudar a la salida nuestra vida particular, nuestra vida íntima, personal, suspendida al inicial el pasillo del patio de butacas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El peligro es evidente. Un autor puede ser fascinado por ese público en el que cada individuo va dejando las tres cuartas partes de sí mismo, en ese taller donde tan mal se forja el hombre social, mezcla de inhibición, de docilidad, de cautela ... Puede ser fascinado y engullido, como la mosca en la tela; pero al propio tiempo, ¿ no está obligado a producir el fenómeno escénico para esas tres cuartas partes, raras veces para el fragmento que suele quedarse en el vestíbulo? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Benjamin Jarnés. Fauna Contemporánea (Espasa-Calpe 1933)</span></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-32976301505991189582013-07-02T05:06:00.003-07:002013-07-02T05:22:30.538-07:00Alberto Ycaza In Memoriam<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">"Pero las modas pasan de moda y es el Arte el que vence al espacio y el tiempo”</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">Alberto Ycaza. Imágenes de la memoria</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El espejo llegó en una vieja embarcación
española, atravesó umbrosas selvas, caudalosos remansos, la espesura de los
sueños. Cruzó las empedradas calles de una ciudad colonial que se erigía en el
horizonte, hasta que fue colgado presidiendo
el sombrío salón del palacete. Unas
décadas después, tras la muerte de sus
dueños todo quedó clausurado. Solo los fantasmas de otra época asomaban a él su rostro, como si lo
hiciesen al fondo de un pozo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pasados los siglos el nicaragüense
Alberto Ycaza (León 1945-San José 2002), abrió las
ventanas de aquella estancia ruinosa. La luz del trópico volvió a sacar destellos
del bruñido marco, inundó de fulgores vivos el rancio barroco que lo
encuadraba. Solo esta alma aristócrata, supo
sumergirse de nuevo en la travesía onírica entre dos mundos, contemplar el
fondo de ese espejo olvidado, abismarse
hasta donde brotan sus imágenes. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Descubrió allí los símbolos
atesorados por el tiempo, la orfebrería del pensamiento tras el
cortinajes de los siglos, y los tomó como botín. No las piezas de museo, sino el espíritu vivo
de la pintura. Las trajo con sus pinceles hasta nuestro presente eterno.
Arraigo y tradición a la que supo dar originales
matices propios. En los dorados bizantinos volaba el Quetzal, como una alegoría
del Nuevo Mundo. En las brumas
renacentistas se abigarraban frutos de carnalidad tropical , los colores de la América asomada al Caribe alumbraron los claroscuros de Rembrandt, donde supo engastar
la pedrería simbolista de Moreau. Los
irreales crepúsculos del barroco Matías de Arteaga y el rostro de Rubén Darío también
asomaban al espejo de sus lienzos. Dioses paganos y el panteón cristiano,
catedrales y pirámides mayas, convergían en esta mirada tan clásica como
utópica. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pintor , filósofo y dramaturgo, Ycaza fraguó un arte lleno de reminiscencias. Heredero y trasmisor de una
cultura, pontífice entre dos continentes, dos realidades artísticas. Buscó la
fuente eterna de la que brota el misterio. Sus cuadros guardan los ecos de una
liturgia antigua, la pasión volcánica de sus paisajes natales, el espíritu sagrado que hace de toda obra
infinito espejo donde reflejarse nuestra alma. <o:p></o:p><br />
<br />
E.C.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqFNXwYA-BCGojxhiahPGPvKQT-U4H9YaKmteIwZag7KvVwHJaqAuGGUfi-1_e1CJHnDyTZkF3k8PDnMjrrjkVemTqtBTKfcrFy1sND4ryAKKkFZIBVnQgjrQHUkaSzhStglJ5gcaG4D4/s1600/Ycaza.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqFNXwYA-BCGojxhiahPGPvKQT-U4H9YaKmteIwZag7KvVwHJaqAuGGUfi-1_e1CJHnDyTZkF3k8PDnMjrrjkVemTqtBTKfcrFy1sND4ryAKKkFZIBVnQgjrQHUkaSzhStglJ5gcaG4D4/s640/Ycaza.jpg" width="484" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;"> </span><span style="font-size: x-small;"> "Homenaje a Rubén Darío" Óleo sobre tela 1991</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYM8uLNuk23jXZj3I9vMAdz3mSYcWNntPOIQRm0f-i7xVt-R_uK1PoN8eeLfZo8hQCAq9qxjEsjnq2M9uZC5lRvEpj76WI63IbBAY7Zvjbe8eIfeGOfZIVMkJ_1LhiKDS9xsOCoRbF3a0/s1600/Ycaza+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYM8uLNuk23jXZj3I9vMAdz3mSYcWNntPOIQRm0f-i7xVt-R_uK1PoN8eeLfZo8hQCAq9qxjEsjnq2M9uZC5lRvEpj76WI63IbBAY7Zvjbe8eIfeGOfZIVMkJ_1LhiKDS9xsOCoRbF3a0/s640/Ycaza+2.jpg" width="396" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> "El príncipe de los poetas del nuevo mundo" (detalle) Óleo sobre tela 1988</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-16254035110552889452013-06-08T04:08:00.002-07:002013-06-08T04:08:49.402-07:00Dramatis personae (XI)<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="color: #990000;"><b>Leonardo Alenza. El artista entre esputos o breve reseña del arte español</b></span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La suscripción popular libró sus despojos de alguna de las seis fosas
comunes que tenía el cementerio de
Fuencarral. Hasta sus anónimas bocas le arrastró una tuberculosis, enfermedad
que en sí certifica su adscripción romántica, cuando tenía 38 años de edad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Cruzó una época desoladora, que
ilustra bien el recorrido de su pintura. De esos cartelones históricos, que se
irían perdiendo, cada vez más patinosos, por dependencias de la administración,
a las pequeñas pinturas, como el magistral retrato de Peña ,conserje de la
Academia, o los suicidas románticos. De
los dibujos costumbristas con puntas de ironía, a estos amargos caprichos, bajo
la sombra tutelar de Goya, que guarda el Metropolitan de Nueva York. En resumen
del academicismo yerto a un romanticismo enfermizo, truncado por el esputo y la
tos, como lo fue el nuestro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Alenza cruzó la segunda etapa del absolutismo fernandino, conoció la
barbarie de la guerra, la brutalidad de la represión y el cinismo de la
censura, la indiferencia y la envidia, curriculum este inexcusable para todo artista
español. </span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">EC</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNdPSE7w8lKg6l16TnAfJxTWmALdHorayih8WG4Ldyjj2wOJ5vBOTEDMteSKDJj2kHb11Dtxl8N74YPhsVsyWjEcPvHtbQKn62pKUhD9ZIrJo93PmqwXvtHIDFxSHonpSDWVxvkUHJYVs/s1600/DP800005.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNdPSE7w8lKg6l16TnAfJxTWmALdHorayih8WG4Ldyjj2wOJ5vBOTEDMteSKDJj2kHb11Dtxl8N74YPhsVsyWjEcPvHtbQKn62pKUhD9ZIrJo93PmqwXvtHIDFxSHonpSDWVxvkUHJYVs/s640/DP800005.jpg" width="452" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBr7UeExIYtoydykHpVU3BrSa6q5pg5HNjb_02ykWqvEzVfPvCKtIovALPucl4lqr-Esgfp76ImDrEM0kcig0vrCFxRpTMH6VY7svVNsoykWoZDhReUV9T_dOW65oOzUSZ76lM4B3zi8Q/s1600/DP800006.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBr7UeExIYtoydykHpVU3BrSa6q5pg5HNjb_02ykWqvEzVfPvCKtIovALPucl4lqr-Esgfp76ImDrEM0kcig0vrCFxRpTMH6VY7svVNsoykWoZDhReUV9T_dOW65oOzUSZ76lM4B3zi8Q/s640/DP800006.jpg" width="458" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdVZP3OL47qY5tUPDJzyraj3BbOlxY1a8n550LI1uVAOnSCInQfzjMLQlAl2GU9APWQxB4HjkVH1tOEURLrQ9F5RZ_DK17yvGpNvh1pzhuZVMFkSqzC7wzUD2dksFjMYuC7-gSxBhdHwo/s1600/DP800013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdVZP3OL47qY5tUPDJzyraj3BbOlxY1a8n550LI1uVAOnSCInQfzjMLQlAl2GU9APWQxB4HjkVH1tOEURLrQ9F5RZ_DK17yvGpNvh1pzhuZVMFkSqzC7wzUD2dksFjMYuC7-gSxBhdHwo/s640/DP800013.jpg" width="478" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV77pOfNrdNWmA-Xv1Oa-ZeRdw9z-Cem7fuR4FtQ8au7FaN09X8a7agbgZfgCqfZK_ru-3za-cv2bUunxuN68pmJZRK31s887AvqycmKNJmXIdVLiW7szI3dOA5S0fHY4hFt-QskltlLg/s1600/DP800011.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV77pOfNrdNWmA-Xv1Oa-ZeRdw9z-Cem7fuR4FtQ8au7FaN09X8a7agbgZfgCqfZK_ru-3za-cv2bUunxuN68pmJZRK31s887AvqycmKNJmXIdVLiW7szI3dOA5S0fHY4hFt-QskltlLg/s640/DP800011.jpg" width="462" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji2-74zaI8V8_7bKlUzN3NmDfxRp_e-9_meRHzxBWMv8hbRZmH2qwHUIUjPo4pqNN2kSM7s2XRwhiKAAcTUyRsVEEvfiUKwNrDwltuoGrrp6mNiTJRO3xByrjihVNCQ1QLeh2kQaJN7mE/s1600/DP800043.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji2-74zaI8V8_7bKlUzN3NmDfxRp_e-9_meRHzxBWMv8hbRZmH2qwHUIUjPo4pqNN2kSM7s2XRwhiKAAcTUyRsVEEvfiUKwNrDwltuoGrrp6mNiTJRO3xByrjihVNCQ1QLeh2kQaJN7mE/s640/DP800043.jpg" width="458" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHGatrl-_v5ogN_ywOnRiwkJk_pUDb2ntxT-QPPkJxPTi1UeRFBODyANq5s6_8pfp_dE-zqMil10WXguuVtQJQuEbaWfFGqdRGUjm2xdyRrRQM3yZ6ywWG3ESG39WOam10K_SN0F9lAtI/s1600/DP800056.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHGatrl-_v5ogN_ywOnRiwkJk_pUDb2ntxT-QPPkJxPTi1UeRFBODyANq5s6_8pfp_dE-zqMil10WXguuVtQJQuEbaWfFGqdRGUjm2xdyRrRQM3yZ6ywWG3ESG39WOam10K_SN0F9lAtI/s640/DP800056.jpg" width="456" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-65263786189905012692013-06-04T02:02:00.002-07:002013-06-08T03:57:04.753-07:00Evocación de Fantasmas (II)<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><b><span style="color: #cc0000;">Larra. El enemigo en el espejo.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Una
tarde como esta se debió de matar Larra. Unos niños que jugaban en la estrecha
calle se asustaron con la detonación del disparo. El tendero de abajo contaba
que escuchó caer el cuerpo muerto.”Como si se desplomara un saco” y señalaba
entre las vigas. Cuando descubrieron el cadáver olía a pólvora, el cuerpo
estaba aun caliente, el espejo aun empañado, algunos papeles emborronados
regados por el suelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Algunos
libros dicen que se mata por un amor imposible, otros que lo hizo ante un
espejo. Todos si que señalan el día13 de
Febrero como el de su muerte. Hay una placa en la calle de la Amnistía que
recuerda el hecho. Una esquina, un balcón
al que siempre miramos esperando escuchar aun el eco de aquella tragedia...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Debió
de ser una de estas tardes, que presienten ya la primavera, en que los cambios bruscos de tiempo empañan el
cielo, dejándolo color ceniza.<o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
Desde
el fondo del espejo, sus ojos conteniendo las lágrimas le miran. Hace una bola
con el papel en el que intentó garabatear
unas frases. Se levanta mientras aquel desconocido le observa, emboscado en
los adentros del azogue. Se mira como uno se mira en un sueño, entre perdido y
ausente. Se filtra por las ventanas el
griterío de la chiquillería, abajo, en la calle. Se mira las manos y tiembla. Se
sostiene la mirada con aquel retador reflejo. Una mueca de soledad en la luz que agoniza. Abre el cajón y le
enseña al espejo la pistola.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Solo
permaneció su imagen un momento más que él, asomada al espejo. El tiempo de ver
aquel cuerpo regado cuan largo era. Demacrada la tez que sobresalía ahora como
una mancha del traje negro. Los botines pesados e inútiles, las manos
crispadas. El olor de la pólvora borró al del perfume de la anterior visita. El
reflejo de Larra se perdió en el fondo del espejo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">La
pistola que llevó a su sien está expuesta en una vitrina del Museo Romántico,
en la madrileña calle de San Mateo. Parece mentira que eso, que hoy parece un
juguetito obsoleto, pudiera arrancarle la vida a alguien.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">EC. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgfeXeAQuff5N7KCAnwLkJiH_2_squ3T_j6x8BbRv_vne7zrgOxQIXFxryNdtGPh2gudggSNde99nehYOhPOp5sj2stl6JV1OvHYKAAoSKl1jdbRUyUNPBW-DX1VD9DrDTp-3PZNsIZ_s/s1600/LEONARDO_ALENZA_-_S%C3%A1tira_del_suicidio_rom%C3%A1ntico_(Museo_Rom%C3%A1ntico,_Madrid,_c._1839).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgfeXeAQuff5N7KCAnwLkJiH_2_squ3T_j6x8BbRv_vne7zrgOxQIXFxryNdtGPh2gudggSNde99nehYOhPOp5sj2stl6JV1OvHYKAAoSKl1jdbRUyUNPBW-DX1VD9DrDTp-3PZNsIZ_s/s640/LEONARDO_ALENZA_-_S%C3%A1tira_del_suicidio_rom%C3%A1ntico_(Museo_Rom%C3%A1ntico,_Madrid,_c._1839).jpg" width="507" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaeUyVQjCJ6cys0tzVK1fe2lLr0N8JyDkHJEsG0rFO4DPhbi8chg2RBmvyaTrPUbdmS_iOW_1tXkRah1qKo85PwVZfXtXUkyzBBLk_40UZwAaZJce4P20vWLEmdrfT4Xggd13KiBoLV6Y/s1600/S%C3%A1tira+del+suicidio+por+amor,+Leonardo+Alenza+(c+1839).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaeUyVQjCJ6cys0tzVK1fe2lLr0N8JyDkHJEsG0rFO4DPhbi8chg2RBmvyaTrPUbdmS_iOW_1tXkRah1qKo85PwVZfXtXUkyzBBLk_40UZwAaZJce4P20vWLEmdrfT4Xggd13KiBoLV6Y/s640/S%C3%A1tira+del+suicidio+por+amor,+Leonardo+Alenza+(c+1839).jpg" width="488" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">Leonardo Alenza. Sátiras del suicidio romántico.</span></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4512570635729383876.post-70549604885333349602013-06-02T04:47:00.000-07:002013-06-02T05:04:39.937-07:00Métodos, manuales, prácticas y otras inutilidades (I)<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; page-break-after: avoid;">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; page-break-after: avoid;">
<span style="color: #cc0000;"><b>Ejercicios de memorización </b></span><br />
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Un reloj
descompuesto, varada su única manecilla en las once. Seguirlo como una brújula
anclada en el pasado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Descubrir en
el fondo de un cajón unas fotos olvidadas. Reconstruir alrededor de esas imágenes
los deseos inconfesables de aquel entonces.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Unos versos
adormecidos en unas hojas que amarillean. Buscarle nuevas rimas asonantes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La luz del
Sol entre la arboleda. Los celajes cruzando el cielo… Fijar una ruta ficticia por dónde
pasear nuestra nostalgia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">El solar del
que fue nuestro colegio. Habitarlo con la cantinela monótona de la lista de compañeros. Poner falta a los
ausentes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Cerrar los
ojos y sentir ladrar a un perro que tuvimos hace años. Tirarle un recuerdo y
que corra a recogerlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Abrir una
habitación vacía, oler el polvo o la humedad. Mirar absorto por la ventana que nunca tuvo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Buscar rastros
de nuestro paso por los libros: pétalos, billetes de tren, tickets de compra,
décimos de lotería, sellos, frases subrayadas… calcular la velocidad media a las
que olvidamos esas lecturas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Escuchar una
vieja canción en la radio, filtrada por
un tabique.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Ver llorar a
un ser querido, más tarde verlo muerto. Resucitar las oraciones que nos
enseñaron cuando niño.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; page-break-after: avoid;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Tachar una
fecha en un calendario, esperar pacientemente
a que llegue, olvidarla, y así sucesivamente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; text-align: start;">(Estas prácticas se realizaran cada ocho poemas. No se deben administrar sin consultar a sus sueños<b>)</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_gbbaLnF1c6qWdt6iLyRO_pO-SnQPGJewp7hoNQhlsFaCrHXIj9caKctZdtPdrNM0rReWAfUNi6WVr1y3ePXNsT7BBS9w5DjuwQguzigtXhX5N7B-KSBpPaP_e-pW0Ra3GGzqmu9bfkw/s1600/raices.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_gbbaLnF1c6qWdt6iLyRO_pO-SnQPGJewp7hoNQhlsFaCrHXIj9caKctZdtPdrNM0rReWAfUNi6WVr1y3ePXNsT7BBS9w5DjuwQguzigtXhX5N7B-KSBpPaP_e-pW0Ra3GGzqmu9bfkw/s640/raices.jpg" width="480" /></a></div>
<o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaHgsNN2aTzeXf23vE8be_ydJByRSpsPOUsrmbIk_Kj-vXe8Qh8qstEc-lRrWd8x239dFd7MQPiwXXydWcsQsS6JFCdH0d2rnsEYpYMiH8LnaginD6mdnnzCR1ez0ugbI7gdxqsdh13H4/s1600/P1070869+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaHgsNN2aTzeXf23vE8be_ydJByRSpsPOUsrmbIk_Kj-vXe8Qh8qstEc-lRrWd8x239dFd7MQPiwXXydWcsQsS6JFCdH0d2rnsEYpYMiH8LnaginD6mdnnzCR1ez0ugbI7gdxqsdh13H4/s640/P1070869+copia.jpg" width="464" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
EC. Serie "Los huéspedes del tiempo"</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
Gran teatro de Lilliput. L'equiphttp://www.blogger.com/profile/07959187850947746734noreply@blogger.com0